| CLOCHES DU DIMANCHE |
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Tristesse ! Je suis seul ; c'est dimanche ; il pleuvine ! |
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Les vitres sont déjà comme des crêpes morts |
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Que faufile une pluie intermittente et fine. |
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Et rien à faire ici ! Rien à faire au dehors |
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Où les passants s'en vont monotones et tristes… |
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Or j'en rêve, parmi ce pluvieux décor, |
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De plus seuls et de plus inégayés encor : |
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D'abord les continents et doux séminaristes |
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Qui se hâtent, qui s'en vont deux à deux, là-bas, |
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Voués jusqu'à la mort à de noirs célibats |
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Quand nous avons l'amour comme une bonne lampe ! |
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Puis je songe au troupeau puéril et transi |
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D'orphelines en deuil se dépêchant aussi |
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Dans ce soir triste et la bruine qui les trempe… |
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Tristesse du dimanche, ô mon âme ! Où tu n'as |
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Pour ressource que de songer aux orphelines |
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S'en retournant vers leurs lointains orphelinats, |
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Si frileuses, malgré leurs longues pèlerines… |
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Et seul, mélancolique, en mon dormant logis, |
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J'occupe à les aimer mon rêve qui s'ennuie, |
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Et j'entends de chez moi distinctement la pluie |
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Faufiler leurs bonnets de linge défraîchis. |
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