| CLOCHES DU DIMANCHE |
| IX |
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Dimanche, c'était jour de lentes promenades |
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Par des quais endormis, de vastes esplanades, |
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Au long d'un mur d'hospice, au long d'un canal mort |
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Où le brouillard, à peine une heure, se dissipe… |
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Dimanche, ah ! Quel silence ! Et l'âme qui se fripe |
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A tout ce petit vent acidulé du nord ! |
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Silence du dimanche autour du séminaire |
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Et silence surtout place de l'évêché |
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Où divaguait parfois le bruit endimanché |
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D'une cloche très vieille et valétudinaire. |
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Des béguines, au loin, passaient, hâtant le pas, |
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Gardant l'émoi sur leurs faces anémiées |
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D'avoir le matin même été communiées, |
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Heureuses, et disant des chapelets tout bas, |
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Tout en s'en revenant des vêpres terminées. |
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Et la cloche perdue entre les cheminées |
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Se dépêchait, béguine elle-même, vivant |
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Dans sa tour, comme les autres dans leur couvent. |
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Sœur tourière du ciel en des guimpes fanées, |
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Semant un bruit de clés au fond de l'air transi |
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Où, béquillant un peu sous l'amas des années, |
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Elle faisait sa ronde, en robe noire aussi… |
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Or, depuis lors, la cloche est celle qui chemine ; |
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Et toujours le dimanche est un jour où j'entends |
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Une cloche au-dessus de mon âme, béguine |
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Ponctuelle, aux accès de toux intermittents, |
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Qui m'avertit du ciel et que la messe est dite |
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Et m'égoutte ses sons comme de l'eau bénite… |
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