CLOCHES DU DIMANCHE |
VII |
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Le dimanche est le jour où l'on entend les cloches ! |
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Le dimanche est le jour où l'on pense à la mort ! |
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Car, parmi le repos de la ville qui dort, |
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Les cloches vibrent mieux, ébruitant leurs reproches |
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Et leur conseil de se résigner à mourir, |
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Elles dont coup à coup les forces sont décrues |
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Et dont neigent les lis de bronze dans les rues ; |
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Chacun en leur départ s'écoute dépérir |
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Et sent un peu de soi, de minute en minute, |
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Qui s'en va, qui s'effeuille et tombe à l'unisson, |
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Qui lentement se fane et meurt avec le son |
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Dans l'air vorace, en une inexorable chute… |
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