| CLOCHES DU DIMANCHE |
| VI |
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Douleur d'aller, courbé sous la croix de son art, |
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Sans Madeleine, oignant vos pieds avec du nard ; |
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D'aller seul, le dimanche, à travers les soirs ternes, |
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Sans Marthe, sans Marie et le disciple Jean ; |
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Seul à voir, comme des blessures, les lanternes |
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Saigner frileusement dans un site affligeant. |
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On sent l'ombre à son front qui se tresse en épines ; |
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— Ah ! Quel est le calvaire où la rue aboutit ? — |
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Mais un peu de pitié vient des cloches voisines, |
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La muette bonté des choses compatit, |
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Et, sa peine, on l'essuye aux pâles vitres nues |
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Comme à des linges de Véronique s'offrant, |
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Ô décalque fragile où tu te continues |
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Mon âme du dimanche avec l'air si souffrant ! |
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