| CLOCHES DU DIMANCHE |
| V |
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Tel dimanche pour moi s'embaume de la voix |
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Des soprani, s'ouvrant comme une cassolette |
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Dans quelque église. Ô voix doucement aigrelette ; |
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Chant comme tuyauté, comme raide d'empois, |
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Évoquant des rochets plissés de séminaires. |
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Tout à coup l'orgue exulte et roule ses tonnerres |
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Puis se tait ; et le chant des soprani reprend, |
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Chant frêle, chant mouillé parmi la vaste église, |
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Montant dans le silence et le réfrigérant |
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De son mince jet d'eau qui se volatilise… |
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L'orgue encor recommence à hisser ses velours |
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Qui s'éployent à grands plis sonores dans l'abside ; |
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Puis un autre motet frêlement se décide |
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Et s'entr'aperçoit vague entre les piliers lourds. |
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Oh ! Si vague, on dirait un cierge qui s'allume ; |
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Ce n'est pas un oiseau ; c'est à peine une plume |
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Qui vacille dans le vent doux des encensoirs… |
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Et l'orgue de nouveau hisse ses velours noirs. |
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Or en les entendant, ces voix insexuelles, |
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On songe aux vieux tableaux, on songe aux chérubins |
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Qu'en des assomptions les primitifs ont peints, |
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Des chérubins n'ayant qu'une tête et des ailes, |
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Enfants-fleurs d'un jardin quasi-religieux, |
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Envolement de lis devenant des colombes… |
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Ah ! Ces chants d'innocence, et si contagieux ! |
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Linges frais par-dessus la fièvre de nos lombes… |
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