| CLOCHES DU DIMANCHE |
| IV |
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La langueur du dimanche et son morose ennui |
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N'est-ce pas d'être inapte à l'ivresse de vivre, |
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Considérant la joie et le rire d'autrui |
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Comme, à chaque fenêtre, en calmes plis de givre, |
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La mousseline ou le tulle blanc des rideaux, |
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Comme le tulle blanc des rideaux considère |
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Les nuages qui sont du tulle légendaire, |
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Les nuages errant comme en un pays d'eaux, |
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Dont la blancheur en vols de cygnes s'évapore |
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Ou se teinte en jardins de beaux rhododendrons ; |
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Au lieu qu'eux, les rideaux, leur tulle est incolore |
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— Ah ! Les bonheurs aussi dont nous nous abstiendrons ! — |
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Et demeure captif dans les chambres songeuses, |
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Incapable de suivre et pourtant enviant |
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La folie au soleil des formes voyageuses ; |
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Tulle à jamais privé de l'azur ambiant, |
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Tulle des blancs rideaux qui s'empêche de vivre |
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Et d'effeuiller à l'air ses calmes fleurs de givre ! |
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