| CLOCHES DU DIMANCHE |
| III |
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Le dimanche s'allonge en toile monotone |
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Où bien emmailloter son ennui gémissant ; |
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Toile blanche des longs dimanches de l'automne |
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Dont la blancheur fait voir que le cœur est en sang, |
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Contraste grâce à quoi la plaie est évidente |
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Et saigne en rouges flots parmi le linge blanc. |
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Or comment le guérir ce cœur qui fait semblant |
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D'être heureux du dimanche où plus rien ne le hante ? |
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Comment le dorloter en un rêve opportun |
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Et comment peu à peu faire cette œuvre pie |
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Qu'en douceur les instants s'en aillent un à un, |
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Comme la toile meurt fil à fil en charpie ? |
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