| CLOCHES DU DIMANCHE |
| II |
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Le dimanche est toujours tel que dans notre enfance : |
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Un jour vide, un jour triste, un jour pâle, un jour nu; |
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Un jour long comme un jour de jeûne et d'abstinence |
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Où l'on s'ennuie ; où l'on se semble revenu |
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D'un beau voyage en un pays de gaîté verte, |
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Encore dérouté dans sa maison rouverte |
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Et se cherchant de chambre en chambre tout le jour… |
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Or le dimanche est ce premier jour de retour ! |
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Un jour où le silence, en neige immense, tombe ; |
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Un jour comme anémique, un jour comme orphelin |
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Ayant l'air d'une plaine avec un seul moulin |
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Géométriquement en croix comme une tombe. |
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Il se remontre à moi tel qu'il s'étiolait |
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Naguère, ô jour pensif qui pour mes yeux d'enfance |
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Apparaissait sous la forme d'une nuance : |
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Je le voyais d'un pâle et triste violet, |
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Le violet du demi-deuil et des évêques, |
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Le violet des chasubles du temps pascal. |
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Dimanches d'autrefois ! Ennui dominical |
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Où les cloches, tintant comme pour des obsèques, |
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Propageaient dans notre âme une peur de mourir |
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Or toujours le dimanche est comme aux jours d'enfance : |
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Un étang sans limite, où l'on voit dépérir |
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Des nuages parmi des moires de silence. |
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Dimanche : une tristesse, un émoi sans raison… |
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Impression d'un blanc bouquet mélancolique |
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Qui meurt ; impression tristement angélique |
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D'une petite sœur malade en la maison… |
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