|
Dimanche : un pâle ennui d'âme, un désœuvrement |
12 |
|
De doigts inoccupés tapotant sourdement |
12 |
|
Les vitres, comme pour savoir leur peine occulte ; |
12 |
|
— Ah ! Ce gémissement du verre qu'on ausculte ! — |
12 |
5 |
Dimanche : l'air à soi-même dans la maison |
12 |
|
D'un veuf qui ne veut pas aider sa guérison |
12 |
|
Quand les bruits du dehors se ouatent de silence. |
12 |
|
Dimanche : impression d'être en exil ce jour, |
12 |
|
Long jour que le chagrin des cloches influence, |
12 |
10 |
Et sans cesse ce long dimanche est de retour ! |
12 |
|
Ah ! Le triste bouquet des heures du dimanche ; |
12 |
|
C'est un triste bouquet de fleurs qui lentement |
12 |
|
Meurt dans un verre d'eau sur une nappe blanche… |
12 |
|
M'en sauver, le pourrai-je ? Et l'éviter, comment ? |
12 |
15 |
Ce jour de demi-deuil aux couleurs trop calmées |
12 |
|
Où mon cœur otieux s'en va dans les fumées. |
12 |
|
J'en ai l'obsession, j'en ai peur, j'en ai froid |
12 |
|
Du spleen hebdomadaire où ce jour me ramène : |
12 |
|
Tandis que je me leurre au long de la semaine, |
12 |
20 |
Flux et reflux de jours qui s'accroît et décroît, |
12 |
|
Dont l'écume est un peu de vanité qui chante, |
12 |
|
Voici que le repos dominical me hante |
12 |
|
Et déjà m'apparaît comme un repos amer, |
12 |
|
Repos nu d'une grève au départ de la mer, |
12 |
25 |
Grève morte du long dimanche infinissable |
12 |
|
Qui coagule au loin ses silences de sable… |
12 |