| PAYSAGES DE VILLE |
| XV |
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Ô ville, toi ma sœur à qui je suis pareil, |
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Ville déchue, en proie aux cloches, tous les deux |
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Nous ne connaissons plus les vaisseaux hasardeux |
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Tendant comme des seins leurs voiles au soleil, |
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Comme des seins gonflés par l'amour de la mer. |
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Nous sommes tous les deux la ville en deuil qui dort |
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Et n'a plus de vaisseaux parmi son port amer, |
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Les vaisseaux qui jadis y miraient leurs flancs d'or ; |
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Plus de bruits, de reflets… les glaives des roseaux |
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Ont un air de tenir prisonnières les eaux, |
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Les eaux vides, les eaux veuves, où le vent seul |
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Circule comme pour les étendre en linceul… |
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Nous sommes tous les deux la tristesse d'un port |
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Toi, ville ! Toi ma sœur douloureuse qui n'as |
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Que du silence et le regret des anciens mâts ; |
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Moi, dont la vie aussi n'est qu'un grand canal mort ! |
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Qu'importe ! Dans l'eau vide on voit mieux tout le ciel, |
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Tout le ciel qui descend dans l'eau clarifiée, |
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Qui descend dans ma vie aussi pacifiée. |
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Or, ceci n'est-ce pas l'honneur essentiel |
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— Au lieu des vaisseaux vains qui s'agitaient en elles, |
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De refléter les grands nuages voyageant, |
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De redire en miroir les choses éternelles, |
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D'angeliser d'azur leur nonchaloir changeant, |
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Et de répercuter en mirage sonore |
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La mort du jour pleuré par les cuivres du soir ! |
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Or c'est pour être ainsi souples à son vouloir |
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Que le ciel lointain, l'une et l'autre, nous colore |
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Et décalque dans nous ses jardins de douceur |
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Ô toi, mon âme, et toi, ville morte, ma sœur ! |
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Et c'est pour être ainsi que l'une et l'autre est digne |
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De la toute-présence en elle d'un doux cygne, |
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Le cygne d'un beau rêve acquis à ce silence |
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Qui s'effaroucherait d'un peu de violence |
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Et qui n'arrive là flotter comme une palme |
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Qu'à cause du repos, à cause du grand calme, |
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Cygne blanc dont la queue ouverte se déploie, |
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— Barque de clair de lune et gondole de soie — |
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Cygne blanc, argentant l'ennui des mornes villes, |
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Qui hérisse parfois dans les canaux tranquilles |
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Son candide duvet tout impressionnable ; |
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Puis, quand tombe le soir, cargué comme les voiles, |
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— Dédaignant le voyage et la mer navigable — |
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Sommeille, l'aile close, en couvant des étoiles ! |
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