| PAYSAGES DE VILLE |
| XII |
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Des femmes vont, le soir, se hâtant vers les laudes, |
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Des femmes au cœur simple, en mantes de drap noir |
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Oscillant comme un glas qui s'éteint dans le soir, |
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Tandis qu'au fond du ciel croulent des cendres chaudes ; |
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Des femmes regardant d'un regard affligé, |
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Avec le blanc fané de leurs yeux mitigé |
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D'un violet de deuil comme les cinéraires ; |
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Et, sous le soleil mort qui soudain s'effondra, |
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Les cloches, s'accordant à ces cloches de drap, |
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S'acheminent ensemble en lents itinéraires… |
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Puis, quand leur parallèle affluence décroît |
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Sur les quais tout vibrants de leur tristesse enfuie, |
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On croit sentir venir de très loin une pluie |
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Musicale qui tombe en gouttes de son froid. |
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