| PAYSAGES DE VILLE |
| IX |
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Les cloches, c'est de la séculaire musique, |
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Musique dont la vie un peu se communique |
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À l'agonie, à la tristesse des murs gris |
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Qui se sentent moins seuls, un moment, moins aigris ; |
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Car c'est du bruit joyeux qui sur eux persévère |
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Ô vieux murs, rajeunis par ce chant cristallin, |
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Quand les cloches, au long d'un escalier de verre, |
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Viennent enguirlander, d'airs nouveaux, leur déclin. |
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Vieux murs, pignons déchus et pierres condamnées |
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Qui reprennent un peu de joie en entendant |
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Les cloches s'animer dans le rose occident, |
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Elles qui sont les sœurs de leurs jeunes années, |
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Elles qui sont les sœurs de joviale humeur |
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Et qui, pour égayer leur abandon qui meurt, |
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— Ô taciturnes murs qui n'ont plus qu'elles seules ! |
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Vont inventer des jeux mièvres dans l'air muet. |
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Alors c'est tout à coup un galant menuet, |
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Danse de l'autre siècle où de frêles aïeules |
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Rapprennent à danser sur un air sémillant ; |
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Une fête de bronze au fond du ciel atone |
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Avec d'autres, encor plus vieilles, béquillant |
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À travers le silence et le froid de l'automne, |
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Qui viennent de tous les clochers du ciel natal… |
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Tandis que les vieux murs renaissent à leurs danses |
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Dans des robes sans plis aux froufrous de métal, |
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S'achevant par l'air vide en prestes révérences ! |
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