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Mon âme, tout ce long et triste après-midi, |
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A souffert de la mort d'un bouquet, imminente! |
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Il était, loin de moi, dans la chambre attenante |
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Où ma peur l'éloigna, déjà presque engourdi, |
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Bouquet dépérissant de fleurs qu'on croyait sauves |
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Encor pour tout un jour dans la pitié de l'eau, |
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Gloxinias de neige avec des galons mauves, |
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Bouquet qui dans la chambre éteignait son halo |
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Et se désargentait en ce soir de dimanche ! |
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Mon âme, tu souffris et tu t'ingénias |
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À voir ta vie, aussi fanée et qui se penche, |
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Agoniser avec ces doux gloxinias. |
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Or me cherchant moi-même en cette analogie |
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J'ai passé cette fin de journée à m'aigrir |
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Par le spectacle vain et la psychologie |
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Douloureuse des fleurs pâles qui vont mourir. |
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Triste vase : hôpital, froide alcôve de verre |
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Qu'un peu de vent, par la fenêtre ouverte, aère |
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Mais qui les fait mourir plus vite, en spasmes doux, |
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Les pauvres fleurs, dans l'eau vaine, qui sont phtisiques, |
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Répandant, comme en de brusques accès de toux, |
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Leurs corolles sur les tapis mélancoliques. |
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Douceur ! Mourir ainsi sans heurts, comme on s'endort, |
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Car les fleurs ne sont pas tristes devant la mort, |
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Et disparaître avec ce calme crépuscule |
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Qui d'un jaune rayon à peine s'acidule. |
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