| PAYSAGES DE VILLE |
| VII |
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Dans les brumes d'hiver, vers noël ou toussaint, |
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Rien n'a désaffligé le morne crépuscule ; |
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Chaque ombre d'un passant, qui se hâte et recule, |
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A les airs d'une cloche en route qui se plaint… |
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Et, dans ce désolant paysage de ville, |
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Les réverbères un par un sont allumés, |
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Si tristes, grelottant dans le verre fragile ; |
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C'est vraiment, dirait-on, des oiseaux enfermés |
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Et qui se font du mal sur les vitres menteuses, |
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Puis meurent longuement en spasmes de clarté ; |
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Ou c'est encor des roses jaunes souffreteuses |
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Ayant peur, ayant froid dans le cristal fouetté, |
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Et dont le vent effeuille à terre la lumière… |
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Lanternes s'allumant à l'heure coutumière |
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Plus ternes par les soirs de noël ou toussaint, |
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Qui s'allongent, dans l'air mouillé, comme des rampes |
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Et qu'en leur solitude aucun passant ne plaint, |
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Tristes lanternes, — sœurs malheureuses des lampes! |
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Que le vent exténue à chaque carrefour |
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Et qui n'auront jamais, dans ces jours de novembre, |
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Les doux miroirs, le nid d'étoffe d'une chambre, |
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Et le dorlottement des guimpes d'abat-jour ! |
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