| PAYSAGES DE VILLE |
| VI |
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Sur l'horizon confus des villes, les fumées |
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Au-dessus des murs gris et des clochers épars |
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Ondulent, propageant en de muets départs |
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Les tristesses du soir en elles résumées. |
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On dirait des aveux aux lèvres des maisons : |
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Chuchotement de brume, inscription en fuite, |
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Confidence du feu des âtres qui s'ébruite |
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Dans le ciel et raconte en molles oraisons |
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L'histoire des foyers où la cendre est éteinte. |
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Vague mélancolie au loin se propageant… |
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Car, parmi la langueur d'une cloche qui tinte, |
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On dirait des ruisseaux d'eau pâle voyageant |
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Des ruisseaux de silence aux rives non précises |
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Dont le peu d'eau glisse au hasard, d'un cours mal sûr, |
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En méandres ridés, en courbes indécises |
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Et, comme dans la mer, va se perdre en l'azur ! |
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C'est parce qu'on les sait ainsi tout éphémères |
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Qu'on les suit dans le ciel avec des yeux meilleurs ; |
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Elles que rien n'attache, elles qui vont ailleurs |
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Et dont les convois blancs emportent nos chimères |
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Comme dans de la ouate et dans des linges fins. |
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Évanouissement et dispersion lente |
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De la fumée au fond du ciel doux, par les fins |
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D'après-midi, lorsque le vent la violente, |
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Elle déjà si faible et qui meurt sans effort |
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— Neige qui fond ; encens perdu dans une église ; |
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Poussière du chemin qui se volatilise, — |
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Comme une âme glissant du sommeil dans la mort ! |
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