| PAYSAGES DE VILLE |
| V |
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En ces villes qu'attriste un chœur de girouettes, |
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Oiseaux de fer rêvant de fuir au haut des airs, |
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En des villes sans joie aux carrefours déserts |
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Où de rares passants, en grises silhouettes, |
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Se meuvent, balançant leur marche comme un glas, |
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On sent un froid silence uniforme qui plane ; |
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Si despotique, encor qu'il soit débile et las, |
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Qu'en lui tout cri se tait, que toute voix se fane, |
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Que même un bruit de pas déconcerte d'abord, |
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Que la moindre rumeur infinitésimale |
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Cause un trouble, paraît une chose anormale |
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Comme de rire auprès d'un malade qui dort. |
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Car le silence là vraiment s'atteste ! Il règne, |
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Il est impérieux, il est contagieux ; |
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Et le moins raffiné des passants s'en imprègne |
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Comme d'encens dans un endroit religieux. |
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Ah ! Ces villes, ce grand silence monotone |
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Qu'augmente un son de cloche en tombant de la tour ; |
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Ce silence si vaste et si froid qu'on s'étonne |
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De survivre soi-même au néant d'alentour |
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Et de ne pas céder à la mort qui délie… |
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L'eau s'en vint d'elle-même au-devant d'Ophélie. |
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Or le silence doux, dont l'eau nous circonvient, |
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Nous tente et nous entraîne à son tour dans des roses… |
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La ville est morte aussi… qu'est-ce qui nous retient ? |
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Et nous sentons vraiment comme l'ordre des choses ! |
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