| PAYSAGES DE VILLE |
| IV |
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Dans quelque ville morte, au bord de l'eau, vivote |
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La tristesse de la vieillesse des maisons |
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À genoux dans l'eau froide et comme en oraisons ; |
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Car les vieilles maisons ont l'allure dévote, |
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Et, pour endurer mieux les chagrins qu'elles ont, |
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Égrènent les pieux carillons qui leur sont |
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Les grains de fer intermittents d'un grand rosaire. |
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Vieilles maisons, en deuil pour quelque anniversaire, |
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Et qui, tristes, avec leurs souvenirs divers, |
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N'accueillent plus qu'un peu de pauvres et de prêtres. |
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Ce pendant qu'autrefois, avant les durs hivers, |
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La jeunesse et l'amour riaient dans leurs fenêtres |
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Claires comme des yeux qui n'ont pas vu mourir ! |
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Mais, depuis lors, ces yeux des pensives demeures |
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Dans leurs vitres d'eau frêle ont senti dépérir |
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Tant de visages frais, tant de guirlandes d'heures |
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Qu'ils en ont maintenant la froideur de la mort ! |
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(Or mes yeux sont aussi les vitres condamnées |
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D'une maison en deuil du départ des années) |
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Et c'est pourquoi, du fond de ces lointains du nord, |
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Je me sens regardé par ces yeux sans envie |
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Qui ne se tournent plus du côté de la vie |
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Mais sont orientés du côté du tombeau… |
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Yeux des vieilles maisons dont mes yeux sont les frères, |
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Lassés depuis longtemps des bonheurs temporaires, |
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Yeux plus touchants près de mourir ! Regard plus beau |
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De ces maisons qu'on va détruire en des jours proches ! |
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Ô profanation ! Meurtres avec les pioches |
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Abattant les vieux murs de qui l'âge avait l'air |
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De devoir les défendre un peu contre ces crimes… |
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Mais bientôt entreront les marteaux unanimes |
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Dans les vieux murs, pourtant sacrés comme une chair |
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