| PAYSAGES DE VILLE |
| III |
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Si tristes les vieux quais bordés d'acacias ! |
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Pourtant, toi qui passais, tu les apprécias |
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Ces vieux quais où tel beau cygne de l'eau changeante |
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Entre parfois dans une âme qui s'en argente. |
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Si tristes les vieux quais, les eaux pleines d'adieux, |
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Inertes comme les bandeaux silencieux |
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D'une morte ! Les eaux sur qui pleure une cloche, |
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Les immobiles eaux sur qui le carillon |
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Égoutte ses sons froids comme d'un goupillon. |
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Et plus tristes les quais lorsque l'hiver approche ! |
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En mai, quand le ciel rit, on s'était essayé |
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À mettre de la joie aux vitres des demeures, |
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— Tendant de rideaux blancs le passage des heures — |
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Et des roses afin que l'air fût égayé, |
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Petit luxe, au dehors, de l'aisance des chambres… |
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Mais quand l'hiver revient, quand cinglent les décembres, |
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Les acacias nus, filigranés en noir, |
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Portent le deuil de la saison ; le vent disperse |
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Leurs feuilles comme des oiseaux parmi l'averse ; |
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L'eau du canal se gerce et se gèle-miroir |
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Las de mirer toujours d'identiques façades ! |
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Maintenant les vieux quais sont déserts et maussades ; |
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Et, dans les logis clos, les rideaux s'échancrant |
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Laissent voir, en la chambre et derrière l'écran, |
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Quelques vieillards sans joie autour d'une lumière |
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Qui végète sur le réchaud de la théière… |
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Lumière survivante en ces hivers du nord ; |
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Faible lueur, clarté triste qui les rassemble ; |
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On dirait un chétif feu de cierge qui tremble, |
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Et qu'en chaque maison muette, on veille un mort ! |
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