| PAYSAGES DE VILLE |
| I |
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Dans l'aurore s'éplore un octobre des pierres. |
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Le vent vindicatif, après tant de saisons, |
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— En des jours gris, des jours de souffrances plénières |
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Ébranle la langueur des anciennes maisons |
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Dont le front se lézarde en rides de vieillesse. |
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Sombres murs avancés en âge ! Vieux logis |
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De qui l'âme s'attarde aux rideaux défraîchis, |
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Branlants de souvenirs et perclus de tristesse, |
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Qui tamponnent avec de la mousse à leur flanc |
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La blessure au sang vif des briques s'éraflant; |
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Vieilles maisons de qui les toitures minées |
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Voient dépérir, autour des noires cheminées, |
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Les tuiles rouges qui s'effeuillent lentement |
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Comme un jardin de grands géraniums qui meurent ! |
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Ô déclin des maisons ! Ruine ! Dénouement ! |
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À peine d'autrefois quelques nymphes demeurent |
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Aux bas-reliefs fleuris où leur printemps dansait ; |
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On les voit chaque jour se débander ; et c'est |
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Triste comme un départ, leurs danses finissantes ; |
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Si triste ! Tel un soir de noce ou de moisson… |
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— Un faune sur sa flûte essaie encore un son ; — |
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Mais les nymphes, autour, sont déjà presque absentes, |
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Mordant un raisin vide et noir, par dernier jeu ; |
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Nymphes de qui la troupe a souffert sous la pluie |
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Et dans l'intérieur des murs est comme enfuie |
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N'ayant plus que le geste ébauché de l'adieu ! |
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Car tout s'en va ! Tout meurt ! Les pierres sont fanées ; |
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Les bouquets de sculpture, en débris lents, vont choir, |
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Comme déguirlandés du tombeau des années |
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Tant leur effeuillement dans l'air sonore est noir. |
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C'est un délabrement, une désuétude |
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De vivre qui les prend et les pousse à la mort |
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Avec les arbres vieux en proie au même sort, |
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C'est l'automne des murs ! La bise les dénude ; |
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Déjà les carreaux morts sont sans visage aucun ; |
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C'est fini, tout espoir de soleil sur les portes ; |
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Et les pierres déjà se dispersent en un |
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Unanime et frileux départ de feuilles mortes ! |
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