| LE CŒUR DE L'EAU |
| XIII |
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L'eau triste des canaux s'est désaccoutumée |
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De refléter le noir passage des vaisseaux |
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Quand l'hiver l'a figée et l'a comme étamée ; |
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Mais parfois, certains jours, le dur sommeil des eaux |
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Sans mirages en lui de la vie en allée, |
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S'évapore ; on dirait un recommencement |
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Et que l'eau, d'un air vague, encore un peu dormant, |
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Sort comme d'une alcôve aux rideaux de gelée. |
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Ô nudité de l'eau dans le réveil de soi ! |
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Reprise des devoirs de la vie affligeante ! |
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Fuite du clair sommeil et des rêves ! émoi |
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De l'eau qui se déclôt et qui se désargente ! |
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Or ce désordre blanc qui jonche les bassins, |
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Ces glaçons bousculés comme des traversins, |
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N'est-ce pas tout l'ennui, le désarroi précoce |
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D'un lit défait où pleure un lendemain de noce ? … |
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