| LE CŒUR DE L'EAU |
| XI |
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L'eau, pour qui souffre, est une sœur de charité |
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Que n'a pu satisfaire aucune joie humaine |
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Et qui se cache, douce et le sourire amène, |
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Sous une guimpe et sous un froc d'obscurité ; |
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Son amour du repos, son dégoût de la vie |
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Sont si contagieux que plus d'un l'a suivie |
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Dans la chapelle d'ombre, au fond pieux des eaux, |
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Où, tranquille, elle chante au pied des longs roseaux |
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Dont l'orgue aux verts tuyaux l'accompagne en sourdine. |
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Elle chante ! Elle dit : « les doux abris que j'ai |
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Pour ceux de qui le cœur est trop découragé… » |
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Ah ! La molle attirance et quelle voix divine ! |
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Car, pour leur fièvre, c'est la fraîcheur d'un bon lit ! |
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Et beaucoup, aimantés par cet appel propice, |
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Perclus, entrent dans l'eau comme on entre à l'hospice, |
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Puis meurent. L'eau les lave et les ensevelit |
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Dans ses courants aussi frais que de fines toiles ; |
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Et c'est enfin vraiment pour eux la bonne mort. |
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Ce pendant que, le soir, autour du corps qui dort, |
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L'eau noire allume un grand catafalque d'étoiles. |
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