| LE CŒUR DE L'EAU |
| VIII |
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Les jets d'eau, tout le jour, disent des élégies ; |
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C'est la forme la moins consolable de l'eau, |
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Car elle porte haut dans l'air ses nostalgies, |
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Montant et retombant sous son propre fardeau… |
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Tristesse des jets d'eau qui sont de l'eau brandie ; |
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Mais nul n'entend leur mal et rien n'y remédie, |
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Jets d'eau toujours en peine, impatients du ciel ! |
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Las ! L'azur défia leur sveltesse de lance, |
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Symbole édifiant d'une âme qui s'élance |
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Et pulvérise au vent son sanglot éternel. |
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Car l'essor des jets d'eau défaille en cascatelles |
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Et leur cœur est aussi comme d'un exilé, |
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Cœur caché qu'on entend pleurer dans des dentelles. |
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Or, le moindre mirage est tout annihilé |
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Dans les vasques en fièvre à la moire élargie. |
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Pour vouloir trop de ciel, elles perdent le leur ! |
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Mais lorsque la nuit vient, brouillant toute couleur, |
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Lorsque paraît la lune à la pâle effigie, |
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Les jets d'eau vont reprendre espoir en sa pitié ; |
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Et les voilà, frissons de plumes hésitantes, |
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Qui font monter à coups d'ailes intermittentes |
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Leurs colombes, en un essor multiplié ! |
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Le ciel lointain a des infinis de lagune… |
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Détresse des jets d'eau qui n'auront pas été |
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Conduire leurs ramiers becqueter la clarté |
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Et goûter le divin aux lèvres de la lune ! |
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