| LE CŒUR DE L'EAU |
| IV |
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L'eau froide se compose une allure factice |
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De soumission calme aux tours, au vent, au soir ; |
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Mais elle cache en elle un vouloir subreptice |
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Et le cœur de son cœur est hermétique et noir. |
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À peine, en son dédain, garde-t-elle la trace |
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Des lourds chalands qui l'ont remuée un moment ; |
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Et le visage humain demeure à la surface |
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S'il cherche à s'incruster dans ce miroir qui ment, |
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Miroir au tain bougeant qui s'éraille et dégèle. |
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À plus forte raison le passage d'une aile ! |
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Et, quant aux arbres vains, dont c'est l'orgueil aussi |
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D'être répercutés dans l'eau qui les fait vastes, |
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Vite ils voient dépérir leur mirage transi. |
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Même le clair de lune et les étoiles chastes, |
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Encore que l'eau fière et triste soit leur sœur, |
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Ne vont pas plus avant dans cette eau qui les porte, |
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— Malgré leur insistance et leur air de douceur, — |
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Que ne va la lueur dans les yeux d'une morte ! |
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C'est que le cœur de l'eau, si résigné soit-il |
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A tout ce que la vie impérieuse inflige |
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Et le contraint à réfléchir dans son eau lige, |
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Ne garde des objets qu'un reflet volatil, |
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Et se conserve intact comme un cœur de poète. |
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Asile impénétrable où rien n'est descendu |
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Des choses d'alentour dont le mirage est dû, |
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Mais où l'éternité du ciel seul se reflète. |
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