| LA VIE DES CHAMBRES |
| XVII |
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Les chambres, dans le soir, meurent réellement : |
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Les persiennes sont des paupières se fermant |
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Sur les yeux des carreaux pâles où tout se brouille ; |
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Chaque fauteuil est un prêtre qui s'agenouille |
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Pour l'entrée en surplis d'une extrême-onction ; |
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La pendule dévide avec monotonie |
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Les instants brefs de son rosaire d'agonie ; |
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Et la glace encor claire offre une assomption |
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Où l'on devine, au fond de l'ombre, un envol d'âme |
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Quotidienne détresse ! âme blanche du jour |
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Qui nous quitte et nous laisse orphelins de sa flamme! |
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Car chaque soir cette douleur est de retour |
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De la mort du soleil en adieu sur nos tempes |
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Et de l'obscurité de crêpe sur nos mains. |
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Ô chambres en grand deuil où jusqu'aux lendemains |
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Nous consolons nos yeux avec du clair de lampes ! |
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