| LA VIE DES CHAMBRES |
| XVI |
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On aura beau s'abstraire en de calmes maisons, |
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Couvrir les murs de bon silence aux pâles ganses, |
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La vie impérieuse, habile aux manigances, |
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À des tapotements de doigts sur les cloisons. |
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Dans des chambres sans bruit on aura beau s'enclore, |
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On aura beau vouloir, comme je le voulais, |
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Que le miroir pensif soit de nacre incolore, |
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Un peu de clarté filtre à travers les volets. |
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Et l'on entend toujours la plainte de la vie ! |
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Car, malgré notre vœu d'exil, nous nous créons |
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Une âme solidaire et qui s'identifie |
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Avec la rue en pleurs dans les accordéons. |
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Et peut-on empêcher ses vitres sous la pluie |
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D'être comme un visage exsangue, couronné |
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Par des épines d'eau que le vent obstiné |
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Tresse parmi le verre en pleurs, que nul n'essuie ! |
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Vitres pâles, sur qui les rideaux s'échancrant |
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Sont cause que toujours la vie est regardée ; |
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Vitres : cloison lucide et transparent écran |
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Où la pluie est encor de la douleur dardée. |
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Vitres frêles, toujours complices du dehors, |
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Où même la musique, au loin, qui persévère, |
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Se blesse en traversant le mensonge du verre |
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Et m'apporte sanglants ses rythmes presque morts ! |
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Ainsi la vie encor par les carreaux m'obsède, |
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Car toutes les douleurs sans nom qu'on oubliait : |
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Les cloches, le feuillage — éternel inquiet — |
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La pluie, et jusqu'au cri d'une fleur qui décède, |
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Tout cela qui gémit parmi le soir tombé |
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Attire mon esprit dans les vitres, doux piège |
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Où les larmes, les glas, les rayons morts, la neige |
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Se mêlent dans le verre à l'azur absorbé. |
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