| LA VIE DES CHAMBRES |
| XV |
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Songeur, dans de beaux rêves t'absorbant, |
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La pendule, à l'heure où seul tu médites, |
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T'afflige avec ses bruits froids, stalactites |
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Du temps qui s'égoutte et pleure en tombant. |
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C'est une eau qui filtre en petites chutes |
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Et soudain se glace aux parois du cœur ; |
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Et cela produit toute une langueur |
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L'émiettement de l'heure en minutes. |
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Collier monotone et désenfilé |
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De qui chaque perle est pareille et noire, |
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Roulant parmi la chambre sans mémoire ; |
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Piqûres du temps ; tic-tac faufilé. |
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Ah ! Qu'elle s'arrête un peu, la pendule ! |
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Toujours l'araignée invisible court |
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Dans le grand silence, avec un bruit sourd… |
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Et ce qu'elle mord, et nous inocule ! |
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La peur que demain soit comme aujourd'hui, |
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Que l'heure jamais ne sonne autre chose : |
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Un destin réglé dans la chambre close ; |
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Un peu plus de sable au désert d'ennui. |
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