| LA VIE DES CHAMBRES |
| XIV |
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Dans l'air fraîchi, venant d'où, déclose comment ? |
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Vers moi, par la fenêtre ouverte, une musique |
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Déferle à petites vagues si tristement. |
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Elle me fait à l'âme un mal presque physique. |
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Confuse comme un songe… est-ce d'un piano, |
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Est-ce d'un violon méconnu qui s'afflige |
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Ou d'une voix humaine en élans comme une eau |
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D'un jet d'eau qui s'effeuille en larmes sur sa tige. |
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Ah ! La musique triste en route dans le soir, |
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Qui voyage en fumée, en rubans, qui sinue |
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En forme de ruisseaux pauvres dans l'ombre nue, |
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Et trace de muets signes sur le ciel noir |
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Où l'on peut suivre et lire un peu sa destinée |
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Dont les lignes du son tracent la preuve innée, |
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Chiromancie éparse, oracle instrumental ! |
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Puis s'embrouille dans l'air la musique en partance, |
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Éteignant peu à peu ses plaintes de cristal |
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Qu'on s'obstine à poursuivre aux confins du silence. |
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