| LA VIE DES CHAMBRES |
| XIII |
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Quand on rentre chez soi, délivré de la rue, |
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Aux fins d'automne où, gris cendré, le soir descend |
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Avec une langueur qu'il n'a pas encore eue, |
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La chambre vous accueille alors tel qu'un absent… |
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Un absent cher, depuis longtemps séparé d'elle, |
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Dont le visage aimé dormait dans le miroir ; |
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Ô chambre délaissée, ô chambre maternelle |
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Qui, toute seule, eût des tristesses de parloir. |
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Mais pour l'enfant prodigue elle n'a que louanges… |
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L'ombre remue au long des murs silencieux : |
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C'est le soir nouveau-né qui bouge dans ses langes ; |
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Les lampes doucement s'ouvrent comme des yeux, |
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Comme les yeux de la chambre, pleins de reproche |
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Pour celui qui chercha dehors un bonheur vain ; |
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Et les plis des rideaux, qu'un frisson lent rapproche, |
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Semblent parler entre eux de l'absent qui revint. |
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La chambre fait accueil ; et le miroir lucide |
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Pour l'absent qui s'y mire, est soudain devenu |
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Son portrait-grâce à quoi lui-même il élucide |
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Tant de choses sur son visage mieux connu, |
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Des choses de son âme obscure qui s'avère |
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Dans ce visage à la dérive où transparaît |
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Son identité vraie au fil nu du portrait, |
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Pastel qui dort dans le miroir comme sous verre ! |
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