| LA VIE DES CHAMBRES |
| XI |
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Les chambres vraiment sont de vieilles gens |
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Sachant des secrets, sachant des histoires, |
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— Ah ! Quels confidents toujours indulgents ! — |
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Qu'elles ont cachés dans les vitres noires, |
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Qu'elles ont cachés au fond des miroirs |
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Où leur chute lente est encore en fuite |
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Et se continue à travers les soirs, |
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Chute de secrets dont nul ne s'ébruite ! |
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Les chambres vraiment sont de bons vieillards |
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Et ce sont aussi de bonnes aïeules ; |
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Eux, rêvent tout bas à d'anciens départs ; |
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Elles prennent peur quand elles sont seules, |
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Tristes pour jamais d'avoir vu mourir. |
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Voilà la douleur toujours actuelle, |
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La douleur humaine et contre laquelle |
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Les chambres en deuil n'ont pu s'aguerrir ; |
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Se remémorant encor la minute |
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Où jadis telle âme, à la fin du soir, |
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S'envola soudain dans l'air du miroir |
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Et depuis ce temps y poursuit sa chute. |
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