| ÉPILOGUE |
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C'est l'automne, la pluie et la mort de l'année ! |
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La mort de la jeunesse et du seul noble effort |
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Auquel nous songerons à l'heure de la mort : |
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L'effort de se survivre en l'œuvre terminée. |
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Mais c'est la fin de cet espoir, du grand espoir, |
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Et c'est la fin d'un rêve aussi vain que les autres : |
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Le nom du dieu s'efface aux lèvres des apôtres |
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Et le plus vigilant trahit avant le soir. |
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Guirlandes de la gloire, ah ! Vaines, toujours vaines ! |
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Mais c'est triste pourtant quand on avait rêvé |
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De ne pas trop périr et d'être un peu sauvé |
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Et de laisser de soi dans les barques humaines. |
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Las ! Le rose de moi je le sens défleurir, |
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Je le sens qui se fane et je sens qu'on le cueille ! |
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Mon sang ne coule pas ; on dirait qu'il s'effeuille… |
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Et puisque la nuit vient, — j'ai sommeil de mourir ! |
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