| DU SILENCE |
| XXV |
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La ville est morte, morte, irréparablement ! |
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D'une lente anémie et d'un secret tourment, |
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Est morte jour à jour de l'ennui d'être seule… |
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Petite ville éteinte et de l'autre temps qui |
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Conserve on ne sait quoi de vierge et d'alangui |
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Et semble encor dormir tandis qu'on l'enlinceule ; |
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Car voici qu'à présent, pour embaumer sa mort, |
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Les canaux, pareils à des étoffes tramées |
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Dont les points d'or du gaz ont faufilé le bord, |
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Et le frêle tissu des flottantes fumées |
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S'enroulent en formant des bandelettes d'eau |
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Et de brouillard, autour de la pâle endormie |
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— Tel le cadavre emmaillotté d'une momie |
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Et la lune à son front ajoute un clair bandeau ! |
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