| DU SILENCE |
| XXIV |
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En province, dans la langueur matutinale |
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Tinte le carillon, tinte dans la douceur |
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De l'aube qui regarde avec des yeux de sœur, |
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Tinte le carillon, — et sa musique pâle |
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S'effeuille fleur à fleur sur les toits d'alentour, |
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Et sur les escaliers des pignons noirs s'effeuille |
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Comme un bouquet de sons mouillés que le vent cueille : |
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Musique du matin qui tombe de la tour, |
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Qui tombe de très loin en guirlandes fanées, |
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Qui tombe de naguère en invisibles lis, |
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En pétales si lents, si froids et si pâlis |
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Qu'ils semblent s'effeuiller du front mort des années. |
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