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Mon rêve s'en retourne en souvenirs tranquilles |
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Vers votre humilité, vieilles petites villes, |
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Villes de mon passé, villes élégiaques, |
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Si dolentes les soirs de noël et de pâques, |
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Villes aux noms si doux : Audenarde, Malines, |
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Pieuses, qui priez comme des ursulines |
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En rythmant des avé sur les carillons tristes ! |
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Oh ! Villes de couvents, villes de catéchistes, |
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Avec la sainte odeur des encens et des cires, |
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Villes s'assoupissant, si doucement martyres |
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De n'avoir pas été suffisamment aimées, |
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Qui, dégageant le gris mourant de leurs fumées |
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Comme une plainte d'âme exténuée et vierge, |
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Agonisent dans le brouillard qui les submerge. |
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Ensommeillement doux de mes villes natales |
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Que, le soir, je retrouve en des marches mentales ; |
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Mais, le long des vieux quais, ô mon rêve, où tu erres, |
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Hélas ! Tu reconnais des maisons mortuaires |
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Que dénoncent, jusqu'à l'obit, parmi la brume, |
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Ce cérémonial d'une antique coutume : |
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Un nœud de crêpe noir qui flotte sur les portes ; |
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On dirait des oiseaux cloués, des ailes mortes… |
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Puis, sur les volets clos, une grande lanterne |
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Pend, de qui la lueur si grelottante et terne |
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Brûle, en forme de cœur, dans la prison du verre. |
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C'est comme de la vie encor qui persévère |
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Et l'on croirait que l'âme ancienne est là qui pleure |
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Et guette pour rentrer un peu dans sa demeure ! |
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