| DU SILENCE |
| XXI |
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Très défuntes sont les maisons patriciennes |
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Et très dorénavant closes dans du silence |
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Parmi des quartiers froids, en des villes anciennes, |
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Où les pignons, pris d'une inerte somnolence, |
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Ne voient plus rien de grand, dans le soir diaphane, |
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Qui descende sur eux du soleil qui se fane ; |
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Et, pour fleurir le deuil de ces vieilles demeures |
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Qui sont les tombeaux noirs des choses disparues, |
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Seul le carillon lent sème tous les quarts d'heures |
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Ses lourdes fleurs de fer dans le vide des rues ! |
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