| DU SILENCE |
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Dans l'horizon du soir où le soleil recule |
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La fumée éphémère et pacifique ondule |
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Comme une gaze où des prunelles sont cachées ; |
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Et l'on sent, rien qu'à voir ces brumes détachées, |
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Un douloureux regret de ciel et de voyage, |
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Car la blanche fumée est la sœur du nuage |
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Et va vers les lointains où se mêlent en rêve |
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L'odeur fanée et la musique qui s'achève. |
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Et la fumée entraîne en ses molles spirales |
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L'âme s'exténuant des cloches vespérales |
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Qui s'éteint avec elle en très lente agonie ; |
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Et tout le triste doux d'une chose finie |
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Et tout le triste doux d'une chose en allée |
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Subsiste après ce bleu de vapeur exhalée |
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Comme si la fumée, on savait qu'elle porte |
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Un linceul impalpable à quelque étoile morte ! |
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