| LA VIE DES CHAMBRES |
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Quand le soir est tombé dans la chambre quiète |
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Mélancoliquement, seul le lustre émiette |
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Son bruit d'incontenté dans le silence clos. |
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Lustre toujours vibrant comme un arbre d'échos, |
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Lustre aux calices fins en verre de Venise |
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Où la douleur de la poussière s'éternise, |
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Mais en gémissements qu'à peine on remarqua, |
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Grêles comme un chagrin lointain d'harmonica. |
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C'est une panoplie aux cliquetis de verre |
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Où l'on entend le bruit blessé qui persévère ; |
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C'est un grand reliquaire à l'aspect végétal |
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Où d'invisibles pleurs, captifs dans le cristal, |
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Roulent en sons mouillés parmi les pendeloques. |
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Lustre, fontaine blanche aux givres équivoques ; |
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Lustre, jet d'eau gelé, mais où l'eau souffre encor… |
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Ce lustre, c'est mon cœur visible en ce décor |
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Qui frissonne en sourdine et sans cesse s'afflige, |
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Jet d'eau fleurdelisé dont la plainte se fige ! |
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