| Honte |
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Tant que la lame n'aura |
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Pas coupé cette cervelle, |
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Ce paquet blanc, vert et gras, |
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À vapeur jamais nouvelle, |
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(Ah ! Lui, devrait couper son |
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Nez, sa lèvre, ses oreilles, |
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Son ventre! et faire abandon |
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De ses jambes ! ô merveille !) |
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Mais non, vrai, je crois que tant |
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Que pour sa tête la lame, |
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Que les cailloux pour son flanc, |
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Que pour ses boyaux la flamme |
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N'auront pas agi, l'enfant |
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Gêneur, la si sotte bête, |
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Ne doit cesser un instant |
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De ruser et d'être traître |
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Comme un chat des Monts-Rocheux ; |
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D'empuantir toutes sphères ! |
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Qu'à sa mort pourtant, ô mon Dieu ! |
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Que S'élève quelque prière ! |
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