| Bateau ivre |
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Comme je descendais des Fleuves impassibles, |
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Je ne me sentis plus guidé par les haleurs ; |
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Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, |
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Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs. |
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J’étais insoucieux de tous les équipages, |
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Porteur de blés flamands ou de cotons anglais. |
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Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages, |
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Les Fleuves m’ont laissé descendre où je voulais. |
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Dans les clapotements furieux des marées, |
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Moi, l’autre hiver, plus sourd que les cerveaux d’enfants, |
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Je courus ! Et les Péninsules démarrées, |
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N’ont pas subi tohu-bohus plus triomphants. |
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La tempête a béni mes éveils maritimes. |
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Plus léger qu’un bouchon j’ai dansé sur les flots |
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Qu’on appelle rouleurs éternels de victimes, |
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Dix nuits, sans regretter l’œil niais des falots. |
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Plus douce qu’aux enfants la chair des pommes sures, |
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L’eau verte pénétra ma coque de sapin |
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Et des taches de vins bleus et des vomissures |
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Me lava, dispersant gouvernail et grappin. |
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Et dès lors, je me suis baigné dans le poème |
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De la mer, infusé d’astres, et latescent, |
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Dévorant les azurs verts où, flottait son blême |
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Et ravie, un noyé pensif parfois descend, |
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Où, teignant tout à coup les bleuités, délires |
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Et rythmes lents sous les rutilements du jour, |
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Plus fortes que l’alcool, plus vastes que nos lyres, |
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Fermentent les rousseurs amères de l’amour. |
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Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes, |
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Et les ressacs, et les courants, je sais le soir, |
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L’aube exaltée ainsi qu’un peuple de colombes, |
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Et j’ai vu quelquefois ce que l’homme a cru voir. |
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J’ai vu le soleil bas taché d’horreurs mystiques |
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Illuminant de longs figements violets, |
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Pareils à des acteurs de drames très antiques, |
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Les flots roulant au loin leurs frissons de volets ; |
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J’ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies, |
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Baisers montant aux yeux des mers avec lenteur, |
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La circulation des sèves inouïes |
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Et l’éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs. |
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J’ai suivi des mois pleins, pareille aux vacheries |
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Hystériques, la houle à l’assaut des récifs, |
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Sans songer que les pieds lumineux des Maries |
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Pussent forcer le muffle aux Océans poussifs ; |
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J’ai heurté, savez-vous ? d’incroyables Florides, |
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Mêlant aux fleurs des yeux de panthères, aux peaux |
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D’hommes, des arcs-en-ciel tendus comme des brides, |
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Sous l’horizon des mers, à de glauques troupeaux ; |
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J’ai vu fermenter les marais énormes, nasses |
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Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan, |
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Des écroulements d’eaux au milieu des bonaces, |
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Et les lointains vers les gouffres cataractant ! |
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Glaciers, soleils d’argent, flots nacreux, cieux de braises. |
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Échouages hideux au fond des golfes bruns |
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Où les serpents géants dévorés des punaises |
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Choient des arbres tordus, avec de noirs parfums. |
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J’aurais voulu montrer aux enfants ces dorades |
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Du flot bleu, ces poissons d’or, ces poissons chantants. |
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Des écumes de fleurs ont béni mes dérades |
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Et d’ineffables vents m’ont ailé par instants. |
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Parfois, martyr lassé des pôles et des zones, |
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La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux |
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Montait vers moi ses fleurs d’ombre aux ventouses jaunes |
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Et je restais, ainsi qu’une femme à genoux, |
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Presqu’île, ballottant sur mes bords les querelles |
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Et les fientes d’oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds, |
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Et je voguais, lorsqu’à travers mes liens frêles |
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Des noyés descendaient dormir, à reculons. |
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Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses, |
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Jeté par l’ouragan dans l’éther sans oiseau, |
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Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses |
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N’auraient pas repêché la carcasse ivre d’eau, |
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Libre, fumant, monté de brumes violettes, |
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Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur |
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Qui porte, confiture exquise aux bons poètes, |
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Des lichens de soleil et des morves d’azur, |
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Qui courais taché de lunules électriques, |
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Plante folle, escorté des hippocampes noirs, |
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Quand les Juillets faisaient crouler à coups de triques |
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Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs, |
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Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues |
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Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais, |
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Fileur éternel des immobilités bleues, |
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Je regrette l’Europe aux anciens parapets. |
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J’ai vu des archipels sidéraux ! Et des îles |
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Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur : |
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— Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t’exiles, |
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Million d’oiseaux d’or, ô future Vigueur ? |
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Mais, vrai, j’ai trop pleuré ! Les aubes sont navrantes, |
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Toute lune est atroce et tout soleil amer. |
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L’âcre amour m’a gonflé de torpeurs enivrantes. |
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Oh ! que ma quille éclate ! Oh ! que j’aille à la mer ! |
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Si je désire une eau d’Europe, c’est la flache |
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Noire et froide où, vers le crépuscule embaumé, |
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Un enfant accroupi, plein de tristesse, lâche |
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Un bateau frêle comme un papillon de mai. |
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Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames, |
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Enlever leur sillage aux porteurs de cotons, |
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Ni traverser l’orgueil des drapeaux et des flammes, |
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Ni nager sous les yeux horribles des pontons ! |
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