Ce qu'on dit au Poète à propos de fleurs |
I |
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Ainsi, toujours, vers l'azur noir |
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Où tremble la mer des topazes, |
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Fonctionneront dans ton soir |
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Les Lys, ces clystères d'extases ! |
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À notre époque de sagous, |
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Quand les Plantes sont travailleuses, |
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Le Lys boira les bleus dégoûts |
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Dans tes Proses religieuses ! |
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— Le lys de monsieur de Kerdrel, |
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Le Sonnet de mil huit cent trente, |
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Le Lys qu'on donne au Ménestrel |
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Avec l'œillet et l'amarante ! |
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Des lys ! Des lys ! On n'en voit pas ! |
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Et dans ton Vers, tel que les manches |
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Des Pécheresses aux doux pas, |
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Toujours frissonnent ces fleurs blanches ! |
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Toujours, Cher, quand tu prends un bain, |
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Ta Chemise aux aisselles blondes |
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Se gonfle aux brises du matin |
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Sur les myosotis immondes ! |
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L'amour ne passe à tes octrois |
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Que les Lilas, — ô balançoires ! |
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Et les Violettes du Bois, |
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Crachats sucrés des Nymphes noires !… |
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II |
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Ô Poètes, quand vous auriez |
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Les Roses, les Roses soufflées, |
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Rouges sur tiges de lauriers, |
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Et de mille octaves enflées ! |
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Quand BANVILLE en ferait neiger, |
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Sanguinolentes, tournoyantes, |
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Pochant l'œil fou de l'étranger |
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Aux lectures mal bienveillantes ! |
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De vos forêts et de vos prés, |
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Ô très paisibles photographes ! |
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La Flore est diverse à peu près |
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Comme des bouchons de carafes ! |
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Toujours les végétaux Français, |
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Hargneux, phtisiques, ridicules, |
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Où le ventre des chiens bassets |
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Navigue en paix, aux crépuscules ; |
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Toujours, après d'affreux desseins |
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De Lotos bleus ou d'Hélianthes, |
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Estampes roses, sujets saints |
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Pour de jeunes communiantes ! |
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L'Ode Açoka cadre avec la |
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Strophe en fenêtre de lorette ; |
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Et de lourds papillons d'éclat |
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Fientent sur la Pâquerette. |
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Vieilles verdures, vieux galons ! |
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Ô croquignoles végétales ! |
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Fleurs fantasques des vieux Salons ! |
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— Aux hannetons, pas aux crotales, |
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Ces poupards végétaux en pleurs |
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Que Grandville eût mis aux lisières, |
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55 |
Et qu'allaitèrent de couleurs |
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De méchants astres à visières ! |
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Oui, vos bavures de pipeaux |
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Font de précieuses glucoses ! |
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— Tas d'œufs frits dans de vieux chapeaux, |
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Lys, Açokas, Lilas et Roses !… |
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III |
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Ô blanc Chasseur, qui cours sans bas |
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À travers le Pâtis panique, |
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Ne peux-tu pas, ne dois-tu pas |
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Connaître un peu ta botanique ? |
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Tu ferais succéder, je crains, |
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Aux Grillons roux les Cantharides, |
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L'or des Rios au bleu des Rhins, |
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Bref, aux Norwèges les Florides : |
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Mais, Cher, l'Art n'est plus, maintenant, |
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— C'est la vérité, — de permettre |
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À l'Eucalyptus étonnant |
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Des constrictors d'un hexamètre ; |
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Là !… Comme si les Acajous |
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Ne servaient, même en nos Guyanes, |
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Qu'aux cascades des sapajous, |
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Au lourd délire des lianes ! |
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— En somme, une Fleur, Romarin |
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Ou Lys, vive ou morte, vaut-elle |
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Un excrément d'oiseau marin ? |
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Vaut-elle un seul pleur de chandelle ? |
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— Et j'ai dit ce que je voulais ! |
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Toi, même assis là-bas, dans une |
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Cabane de bambous, — volets |
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Clos, tentures de perse brune, — |
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Tu torcherais des floraisons |
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Dignes d'Oises extravagantes !… |
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— Poète ! ce sont des raisons |
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Non moins risibles qu'arrogantes !… |
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IV |
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Dis, non les pampas printaniers |
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Noirs d'épouvantables révoltes, |
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Mais les tabacs, les cotonniers ! |
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Dis les exotiques récoltes ! |
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Dis, front blanc que Phébus tanna, |
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De combien de dollars se rente |
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95 |
Pedro Velasquez, Habana ; |
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Incague la mer de Sorrente |
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Où vont les Cygnes par milliers ; |
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Que tes strophes soient des réclames |
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Pour l'abatis des mangliers |
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100 |
Fouillés des hydres et des lames ! |
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Ton quatrain plonge aux bois sanglants |
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Et revient proposer aux Hommes |
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Divers sujets de sucres blancs, |
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De pectoraires et de gommes ! |
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105 |
Sachons par Toi si les blondeurs |
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Des Pics neigeux, vers les Tropiques, |
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Sont ou des insectes pondeurs |
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Ou des lichens microscopiques ! |
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Trouve, ô Chasseur, nous le voulons, |
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110 |
Quelques garances parfumées |
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Que la Nature en pantalons |
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Fasse éclore ! — pour nos Armées ! |
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Trouve, aux abords du Bois qui dort, |
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Les fleurs, pareilles à des mufles, |
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115 |
D'où bavent des pommades d'or |
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Sur les cheveux sombres des Buffles ! |
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Trouve, aux prés fous, où sur le Bleu |
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Tremble l'argent des pubescences, |
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Des calices pleins d'Œufs de feu |
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120 |
Qui cuisent parmi les essences ! |
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Trouve des Chardons cotonneux |
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Dont dix ânes aux yeux de braises |
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Travaillent à filer les nœuds ! |
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Trouve des Fleurs qui soient des chaises ! |
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125 |
Oui, trouve au cœur des noirs filons |
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Des fleurs presque pierres, — fameuses ! — |
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Qui vers leurs durs ovaires blonds |
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Aient des amygdales gemmeuses ! |
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Sers-nous, ô Farceur, tu le peux, |
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130 |
Sur un plat de vermeil splendide |
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Des ragoûts de Lys sirupeux |
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Mordant nos cuillers Alfénide ! |
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V |
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Quelqu'un dira le grand Amour, |
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Voleur des sombres Indulgences : |
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135 |
Mais ni Renan, ni le chat Murr |
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N'ont vu les Bleus Thyrses immenses ! |
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Toi, fais jouer dans nos torpeurs, |
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Par les parfums les hystéries ; |
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Exalte-nous vers les candeurs |
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140 |
Plus candides que les Maries… |
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Commerçant ! colon ! médium ! |
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Ta Rime sourdra, rose ou blanche, |
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Comme un rayon de sodium, |
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Comme un caoutchouc qui s'épanche ! |
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145 |
De tes noirs Poèmes, — Jongleur ! |
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Blancs, verts, et rouges dioptriques, |
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Que s'évadent d'étranges fleurs |
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Et des papillons électriques ! |
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Voilà ! c'est le Siècle d'enfer ! |
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150 |
Et les poteaux télégraphiques |
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Vont orner, — lyre aux chants de fer, |
8 |
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Tes omoplates magnifiques ! |
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Surtout, rime une version |
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Sur le mal des pommes de terre ! |
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155 |
— Et, pour la composition |
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De poèmes pleins de mystère |
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Qu'on doive lire de Tréguier |
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À Paramaribo, rachète |
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Des Tomes de Monsieur Figuier, |
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160 |
— Illustrés ! — chez Monsieur Hachette ! |
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ALCIDE BAVA.
14 juillet 1871.
A. R.
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