| Les Pauvres à l'église |
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Parqués entre des bancs de chêne, aux coins d’église |
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Qu’attiédit puamment leur souffle, tous leurs yeux |
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Vers le chœur ruisselant d’orrie et la maîtrise |
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Aux vingt gueules gueulant les cantiques pieux ; |
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Comme un parfum de pain humant l’odeur de cire, |
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Heureux, humiliés comme des chiens battus, |
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Les Pauvres au bon Dieu, le patron et le sire, |
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Tendent leurs oremus risibles et têtus. |
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Aux femmes, c’est bien bon de faire des bancs lisses, |
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Après les six jours noirs où Dieu les fait souffrir ! |
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Elles bercent, tordus dans d’étranges pelisses, |
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Des espèces d’enfants qui pleurent à mourir : |
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Leurs seins crasseux dehors, ces mangeuses de soupe, |
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Une prière aux yeux et ne priant jamais, |
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Regardent parader mauvaisement un groupe |
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De gamines avec leurs chapeaux déformés. |
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Dehors, le froid, la faim, l’homme en ribote : |
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C’est bon. Encore une heure ; après, les maux sans noms ! |
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− Cependant, alentour, geint, nasille, chuchote |
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Une collection de vieilles à fanons ; |
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Ces effarés y sont et ces épileptiques |
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Dont on se détournait hier aux carrefours ; |
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Et, fringalant du nez dans des missels antiques |
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Ces aveugles qu’un chien introduit dans les cours. |
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Et tous, bavant la foi mendiante et stupide, |
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Récitent la complainte infinie à Jésus |
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Qui rêve en haut, jauni par le vitrail livide, |
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Loin des maigres mauvais et des méchants pansus, |
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Loin des senteurs de viande et d’étoffes moisies, |
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Farce prostrée et sombre aux gestes repoussants ; |
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− Et l’oraison fleurit d’expressions choisies, |
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Et les mysticités prennent des tons pressants, |
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Quand, des nefs où périt le soleil, plis de soie |
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Banals, sourires verts, les Dames des quartiers |
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Distingués, − ô Jésus ! − les malades du foie |
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Font baiser leurs longs doigts jaunes aux bénitiers. |
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1871
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