L'Orgie parisienne |
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Paris se repeuple |
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Ô lâches, la voilà ! dégorgez dans les gares ! |
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Le soleil expia de ses poumons ardents |
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Les boulevards qu’un soir comblèrent les Barbares. |
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Voilà la Cité belle assise à l’occident ! |
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Allez ! on préviendra les reflux d’incendie, |
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Voilà les quais ! voilà les boulevards ! voilà, |
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Sur les maisons, l’azur léger qui s’irradie, |
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Et qu’un soir la rougeur des bombes étoila. |
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Cachez les palais morts dans des niches de planches ! |
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L’ancien jour effaré rafraîchit vos regards. |
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Voici le troupeau roux des tordeuses de hanches, |
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Soyez fous, vous serez drôles, étant hagards ! |
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Tas de chiennes en rut mangeant des cataplasmes. |
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Le cri des maisons d’or vous réclame. Volez ! |
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Mangez ! Voici la nuit de joie aux profonds spasmes |
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Qui descend dans la rue, ô buveurs désolés, |
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Buvez. Quand la lumière arrive intense et folle |
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Fouillant à vos côtés les luxes ruisselants, |
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Vous n’allez pas baver, sans geste, sans parole, |
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Dans vos verres, les yeux perdus aux lointains blancs, |
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Avalez, pour la Reine aux fesses cascadantes ! |
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Écoutez l’action des stupides hoquets |
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Déchirants. Écoutez, sauter aux nuits ardentes |
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Les idiots râleux, vieillards, pantins, laquais ! |
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O cœurs de saleté, bouches épouvantables, |
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Fonctionnez plus fort, bouches de puanteurs ! |
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Un vin pour ces torpeurs ignobles, sur ces tables… |
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Vos ventres sont fondus de hontes, ô Vainqueurs ! |
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Ouvrez votre narine aux superbes nausées ! |
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Trempez de poisons forts les cordes de vos cous ! |
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Sur vos nuques d’enfants baissant ses mains croisées |
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Le Poète vous dit : ô lâches, soyez fous ! |
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Parce que vous fouillez le ventre de la Femme |
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Vous craignez d’elle encore une convulsion |
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Qui crie, asphyxiant votre nichée infâme |
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Sur sa poitrine, en une horrible pression. |
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Syphilitiques, fous, rois, pantins, ventriloques, |
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Qu’est-ce que ça peut faire à la pudeur Paris. |
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Vos âmes et vos corps, vos poisons et vos loques ? |
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Elle se secouera de vous, hargneux pourris ! |
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Et quand vous serez bas, geignant sur vos entrailles |
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Les flancs morts, réclamant votre argent, éperdus, |
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La rouge courtisane aux seins gros de Batailles, |
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Loin de votre stupeur tordra ses poings ardus ! |
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Quand tes pieds ont dansé si fort dans les colères, |
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Paris ! quand tu reçus tant de coups de couteau, |
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Quand tu gis, retenant dans tes prunelles claires, |
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Un peu de la bonté du fauve renouveau, |
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O cité douloureuse, ô cité quasi morte, |
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La tête et les deux seins jetés vers l’Avenir |
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Ouvrant sur ta pâleur ses milliards de portes, |
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Cité que le Passé sombre pourrait bénir : |
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Corps remagnétisé pour les énormes peines, |
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Tu rebois donc la vie effroyable ! tu sens |
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Sourdre le flux des vers livides en tes veines, |
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Et sur ton clair amour rôder les doigts glaçants ! |
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Et ce n’est pas mauvais. Tes vers, tes vers livides |
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Ne gèneront pas plus ton souffle de Progrès |
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Que les Stryx n’éteignaient l’œil des Cariatides |
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Où des pleurs d’or astral tombaient des bleus degrés. |
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Quoique ce soit affreux de te revoir couverte |
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Ainsi ; quoiqu’on n’ait fait jamais d’une cité |
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Ulcère plus puant à la Nature verte, |
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Le Poète te dit : « Splendide est ta Beauté ! » |
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L’orage t’a sacrée suprême poésie ; |
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L’immense remuement des forces te secourt ; |
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Ton œuvre bout, la mort gronde, Cité choisie ! |
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Amasse les strideurs au cœur du clairon lourd. |
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Le Poète prendra le sanglot des Infâmes, |
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La haine des Forçats, la clameur des maudits ; |
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Et ses rayons d’amour flagelleront les Femmes. |
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Ses strophes bondiront , voilà ! voilà ! bandits ! |
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− Société, tout est rétabli : − les orgies |
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Pleurent leur ancien râle aux anciens lupanars : |
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Et les gaz en délire aux murailles rougies |
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Flambent sinistrement vers les azurs blafards ! |
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Mai 1871
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