| Accroupissements |
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Bien tard, quand il se sent l’estomac écœuré, |
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Le frère Milotus un œil à la lucarne |
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D’où le soleil, clair comme un chaudron récuré, |
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Lui darde une migraine et fait son regard darne, |
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Déplace dans les draps son ventre de curé. |
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Il se démène sous sa couverture grise |
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Et descend ses genoux à son ventre tremblant, |
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Effaré comme un vieux qui mangerait sa prise, |
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Car il lui faut, le poing à l’anse d’un pot blanc, |
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A ses reins largement retrousser sa chemise ! |
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Or, il s’est accroupi frileux, les doigts de pied |
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Repliés grelottant au clair soleil qui plaque |
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Des jaunes de brioche aux vitres de papiers, |
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Et le nez du bonhomme où s’allume la laque |
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Renifle aux rayons, tel qu’un charnel polypier. |
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Le bonhomme mijote au feu, bras tordus, lippe |
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Au ventre : il sent glisser ses cuisses dans le feu |
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Et ses chausses roussir et s’éteindre sa pipe ; |
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Quelque chose comme un oiseau remue un peu |
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A son ventre serein comme un monceau de tripe ! |
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Autour, dort un fouillis de meubles abrutis |
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Dans des haillons de crasse et sur de sales ventres, |
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Des escabeaux, crapauds étranges, sont blottis |
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Aux coins noirs : des buffets ont des gueules de chantres |
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Qu’entr’ouvre un sommeil plein d’horribles appétits. |
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L’écœurante chaleur gorge la chambre étroite, |
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Le cerveau du bonhomme est bourré de chiffons, |
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Il écoute les poils pousser dans sa peau moite |
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Et parfois en hoquets fort gravement bouffons |
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S’échappe, secouant son escabeau qui boite… |
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Et le soir, aux rayons de lune qui lui font |
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Aux contours du cul des bavures de lumière, |
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Une ombre avec détails s’accroupit sur un fond |
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De neige rose ainsi qu’une rose trémière… |
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Fantasque, un nez poursuit Vénus au ciel profond. |
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