| Les Effarés |
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Noirs dans la neige et dans la brume, |
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Au grand soupirail qui s’allume, |
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Leurs culs en rond, |
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A genoux, cinq petits, − misère ! − |
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Regardent le boulanger faire |
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Le lourd pain blond… |
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Ils voient le fort bras blanc qui tourne |
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La pâte grise, et qui l’enfourne |
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Dans un trou clair. |
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Ils écoutent le bon pain cuire. |
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Le boulanger au gras sourire |
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Chante un vieil air. |
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Ils sont blottis, pas un ne bouge, |
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Au souffle du soupirail rouge, |
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Chaud comme un sein. |
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Et quand, pendant que minuit sonne, |
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Façonné, pétillant et jaune, |
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On sort le pain ; |
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Quand, sous les poutres enfumées, |
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Chantent les croûtes parfumées, |
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Et les grillons ; |
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Quand ce trou chaud souffle la vie ; |
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Ils ont leur âme si ravie |
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Sous leurs haillons, |
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Ils se ressentent si bien vivre, |
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Les pauvres petits pleins de givre ! |
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− Qu’ils sont là, tous, |
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Collant leurs petits museaux roses |
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Au grillage, chantant des choses, |
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Entre les trous, |
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Mais bien bas, − comme une prière… |
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Repliés vers cette lumière |
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Du ciel rouvert, |
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− Si fort, qu’ils crèvent leur culotte, |
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− Et que leur lange blanc tremblotte |
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Au vent d’hiver… |
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20 septembre 1870.
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