Lui |
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Ta poitrine sur ma poitrine, |
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Hein ? nous irions, |
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Ayant de l’air plein la narine, |
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Aux frais rayons |
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Du bon matin bleu qui vous baigne |
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Du vin de jour ?… |
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Quand tout le bois frissonnant saigne |
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Muet d’amour |
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De chaque branche, gouttes vertes, |
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Des bourgeons clairs, |
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On sent dans les choses ouvertes |
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Frémir des chairs ; |
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Tu plongerais dans la luzerne |
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Ton long peignoir, |
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Divine avec ce bleu qui cerne |
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Ton grand œil noir, |
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Amoureuse de la campagne, |
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Semant partout, |
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Comme une mousse de champagne, |
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Ton rire fou ! |
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Riant à moi, brutal d’ivresse, |
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Qui te prendrais |
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Comme cela, − la belle tresse, |
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Oh ! − qui boirais |
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Ton goût de framboise et de fraise, |
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O chair de fleur ! |
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Riant au vent vif qui te baise |
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Comme un voleur ! |
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Au rose églantier qui t’embête |
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Aimablement… |
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Riant surtout, ô folle tête, |
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A ton amant !… |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Dix-sept ans ! Tu seras heureuse ! |
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Oh ! les grands prés, |
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La grande campagne amoureuse ! |
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− Dis, viens plus près !… |
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− Ta poitrine sur ma poitrine, |
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Mêlant nos voix, |
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Lents, nous gagnerions la ravine, |
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Puis les grands bois !… |
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Puis, comme une petite morte, |
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Le cœur pâmé, |
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Tu me dirais que je te porte, |
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L’œil mi-fermé… |
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Je te porterais, palpitante, |
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Dans le sentier… |
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L’oiseau filerait son andante, |
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Joli portier… |
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Je te parlerais dans ta bouche : |
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J’irais, pressant |
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Ton corps, comme une enfant qu’on couche, |
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Ivre du sang |
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Qui coule, bleu, sous ta peau blanche |
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Aux tons rosés, |
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Te parlant bas la langue franche… |
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Tiens !… — que tu sais… |
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Nos grands bois sentiraient la sève, |
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Et le soleil |
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Sablerait d’or fin leur grand rêve |
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Sombre et vermeil ! |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Le soir ?… Nous reprendrons la route |
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Blanche qui court, |
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Flânant, comme un troupeau qui broute, |
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Tout à l’entour… |
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Les bons vergers à l’herbe bleue |
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Aux pommiers tors ! |
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Comme on les sent toute une lieue, |
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Leurs parfums forts ! |
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Nous regagnerions le village |
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Au ciel mi-noir ; |
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Et ça sentira le laitage |
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Dans l’air du soir ; |
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Ça sentira l’étable pleine |
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De fumiers chauds, |
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Pleine d’un rythme lent d’haleine, |
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Et de grands dos |
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Blanchissant sous quelque lumière ; |
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Et, tout là-bas, |
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Une vache fienterait fière, |
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A chaque pas !… |
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− Les lunettes de la grand’mère |
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Et son nez long |
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Dans son missel, le pot de bière |
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Cerclé de plomb, |
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Moussant entre les larges pipes |
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Qui, crânement, |
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Fument : dix, quinze, immenses lippes |
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Qui, tout fumant, |
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Happent le jambon aux fourchettes |
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Tant, tant et plus ; |
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Le feu qui claire les couchettes, |
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Et les bahuts ; |
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Les fesses luisantes et grasses |
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D’un gros enfant |
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Qui fourre, à genoux, dans des tasses, |
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Son museau blanc |
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Frolé par un mufle qui gronde |
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D’un ton gentil, |
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Et pourlèche la face ronde |
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Du cher petit… |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Noire, rogue au bord de sa chaise, |
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Affreux profil, |
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Une vieille devant la braise |
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Qui fait du fil ; |
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Que de choses nous verrions, chère, |
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Dans ces taudis, |
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Quand la flamme illumine, claire, |
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Les carreaux gris !… |
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− Et puis, fraîche et toute nichée |
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Dans les lilas, |
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La maison, la vitre cachée |
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Qui rit là-bas… |
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Tu viendras, tu viendras, je t’aime, |
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Ce sera beau ! |
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Tu viendras, n’est-ce pas ? et même… |
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