| Le Mal |
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Tandis que les crachats rouges de la mitraille |
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Sifflent tout le jour par l’infini du ciel bleu ; |
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Qu’écarlates ou verts, près du Roi qui les raille, |
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Croulent les bataillons en masse dans le feu ; |
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Tandis qu’une folie épouvantable, broie |
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Et fait de cent milliers d’hommes un tas fumant ; |
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— Pauvres morts ! dans l’été, dans l’herbe, dans ta joie, |
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Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !… |
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— Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées |
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Des autels, à l’encens, aux grands calices d’or ; |
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Qui dans le bercement des hosannah s’endort, |
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Et se réveille, quand des mères, ramassées |
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Dans l’angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir, |
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Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir ! |
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