| Sensation |
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Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers, |
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Picoté par les blés, fouler l’herbe menue : |
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Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds. |
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Je laisserai le vent baigner ma tête nue ! |
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Je ne parlerai pas, je ne penserai rien : |
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Mais l’amour infini me montera dans l’âme, |
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Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien |
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Par la Nature, — heureux comme avec une femme. |
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Mars 1870.
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