| Bal des pendus |
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Au gibet noir, manchot aimable, |
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Dansent, dansent les paladins |
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Les maigres paladins du diable, |
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Les squelettes de Saladins. |
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Messire Belzébuth tire par la cravate |
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Ses petits pantins noirs grimaçant sur le ciel, |
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Et, leur claquant au front un revers de savate, |
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Les fait danser, danser aux sons d’un vieux Noël ! |
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Et les pantins choqués enlacent leurs bras grêles : |
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Comme des orgues noirs, les poitrines à jour |
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Que serraient autrefois les gentes damoiselles, |
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Se heurtent longuement dans un hideux amour. |
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Hurrah ! les gais danseurs, qui n’avez plus de panse ! |
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On peut cabrioler, les tréteaux sont si longs ! |
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Hop ! qu’on ne sache plus si c’est bataille ou danse ! |
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Belzébuth enragé râcle ses violons ! |
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Ô durs talons, jamais on n’use sa sandale ! |
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Presque tous ont quitté la chemise de peau ; |
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Le reste est peu gênant et se voit sans scandale. |
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Sur les crânes, la neige applique un blanc chapeau : |
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Le corbeau fait panache à ces têtes fêlées, |
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Un morceau de chair tremble à leur maigre menton : |
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On dirait, tournoyant dans les sombres mêlées, |
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Des preux, raides, heurtant armures de carton. |
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Hurrah ! la bise siffle au grand bal des squelettes ! |
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Le gibet noir mugit comme un orgue de fer ! |
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Les loups vont répondant des forêts violettes : |
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A l’horizon, le ciel est d’un rouge d’enfer… |
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Holà, secouez-moi ces capitans funèbres |
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Qui défilent, sournois, de leurs gros doigts cassés |
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Un chapelet d’amour sur leurs pâles vertèbres : |
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Ce n’est pas un moustier ici, les trépassés ! |
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Oh ! voilà qu’au milieu de la danse macabre |
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Bondit dans le ciel rouge un grand squelette fou |
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Emporté par l’élan, comme un cheval se cabre : |
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Et, se sentant encor la corde raide au cou, |
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Crispe ses petits doigts sur son fémur qui craque |
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Avec des cris pareils à des ricanements, |
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Et, comme un baladin rentre dans la baraque, |
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Rebondit dans le bal au chant des ossements. |
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Au gibet noir, manchot aimable, |
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Dansent, dansent les paladins, |
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Les maigres paladins du diable, |
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Les squelettes de Saladins. |
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