| À la musique |
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Place de la Gare, à Charleville.
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Sur la place taillée en mesquines pelouses, |
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Square où tout est correct, les arbres et les fleurs, |
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Tous les bourgeois poussifs qu’étranglent les chaleurs |
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Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses. |
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Un orchestre guerrier, au milieu du jardin, |
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Balance ses schakos dans la Valse des fifres : |
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On voit, aux premiers rangs, parader le gandin, |
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Les notaires montrent leurs breloques à chiffres : |
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Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs ; |
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Les gros bureaux bouffis traînent leurs grosses dames, |
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Auprès desquelles vont, officieux cornacs, |
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Celles dont les volants ont des airs de réclames ; |
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Sur les bancs verts, des clubs d’épiciers retraités |
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Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme, |
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Fort sérieusement discutent des traités, |
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Puis prisent en argent, mieux que monsieur Prud’homme ! |
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Étalant sur un banc les rondeurs de ses reins, |
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Un bourgeois bienheureux, à bedaine flamande, |
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Savoure, s’abîmant en des rêves divins, |
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La musique française et la pipe allemande ! |
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Au bord des gazons frais ricanent les voyous ; |
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Et, rendus amoureux par le chant des trombones, |
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Très naïfs, et fumant des roses, des pioupious |
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Caressent les bébés pour enjôler les bonnes… |
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− Moi, je suis, débraillé comme un étudiant, |
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Sous les marronniers verts, les alertes fillettes : |
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Elles le savent bien, et tournent en riant, |
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Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscrètes. |
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Je ne dis pas un mot : je regarde toujours |
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La chair de leurs cous blancs brodés de mèches folles ; |
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Je suis, sous le corsage et les frêles atours, |
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Le dos divin après la courbe des épaules… |
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Je cherche la bottine… et je vais jusqu’aux bas ; |
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Je reconstruis le corps, brûlé de belles fièvres. |
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Elles me trouvent drôle et se parlent tout bas… |
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− Et je sens les baisers qui me viennent aux lèvres… |
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