| FINALE |
| I |
| GALETS SÉCHÉS |
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Ô vers, vous trompez mon attente. |
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La couleur la plus éclatante, |
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Les mots les plus phosphorescents, |
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Demeurent froids, pâles et vagues, |
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| 5 |
Lorsque je les compare aux vagues |
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Qu’ils ont peintes, ces impuissants ! |
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Et pourtant j’y mis toute l’âme, |
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Et la patience, et la flamme. |
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Et la main d’un bon ouvrier. |
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| 10 |
J’ai commencé le cœur en fête. |
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Maintenant, la besogne faite, |
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Je m’en veux à m’injurier. |
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Pauvre fou, sertisseur de rimes, |
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C’est vainement que tu t’escrimes |
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| 15 |
Dans ce long duel contre la mer. |
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Tes vocables et leur tapage, |
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Dans ta cervelle et sur ta page |
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Ça n’a plus du tout le même air. |
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Ainsi, quand s’en va la marée, |
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| 20 |
Sur la plage humide et moirée |
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De tons bleus, verts, blancs, violets, |
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Jaunes, roses, l’on voit éclore |
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En parterre multicolore, |
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Dans l’or du sable, les galets. |
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L’eau qui les mouille encor par place |
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Y brille, y miroite, les glace |
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De son resplendissant vernis. |
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Tiennent le soleil et la brise ! |
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Ils sèchent. Sur l’arène grise |
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| 30 |
S’éteignent les cailloux ternis. |
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Ainsi mes plus claires idées |
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Ont des nuances décidées |
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Quand le songe y met son cristal ; |
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Mais le cristal se vaporise |
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Au premier souffle de la brise, |
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Au soleil du papier brutal ; |
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Et mes pensers, mes vœux, mes rêves, |
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Étincelants de lueurs brèves |
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Tout à l’heure, à présent sont gris. |
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L’inspiration diaphane |
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Les mouillait, s’en va ; tout se fane. |
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Galets séchés et vers écrits ! |
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