| LES GRANDES CHANSONS |
| VII |
| LA GLOIRE DE L’EAU |
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De la mer nourricière, ô terre inassouvie, |
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Je t’apporte le lait dont s’entretient ta vie. |
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À tes brûlantes soifs qu’elle sait apaiser |
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J’apporte la fraîcheur de son divin baiser. |
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Ce baiser qu’en ton sein, pieuse, tu renfermes, |
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Y fait s’épanouir l’éclosion des germes. |
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À tous les éléments de ce sein ténébreux |
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Il se mêle et les force à se mêler entre eux. |
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Ainsi naissent tes prés aux herbes pullulantes |
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Où les troupeaux joyeux paissent le suc des plantes. |
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Ainsi naissent les champs dorés par les moissons |
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Et tes bois pleins de fleurs, de nids et de chansons. |
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Ainsi, te bénissant, toute ta géniture |
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Trouve dans ton giron le gîte et la pâture. |
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Ainsi le plus aimé de tous tes Benjamins, |
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L’homme, dans tes trésors peut prendre à pleines mains. |
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Que d’autres soins encor j’ai pour lui, plus vulgaires, |
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Mais sans quoi, lui qui s’en croit tant, ne serait guères ! |
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N’est-ce pas moi qui fais de mon poids rassemblé |
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Se mouvoir les moulins qui farinent son blé ? |
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Plus forte que cent bras brandis par cent échines, |
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N’est-ce pas ma vapeur qui trime en ses machines ? |
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Mais de ces bienfaits-là tes regards sont témoins. |
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Il en est d’autres, plus secrets, que tu sais moins. |
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Mes brumes, que le vent roule de son haleine, |
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Enveloppent ton corps comme un manteau de laine. |
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Grâce à lui, la chaleur indispensable au sol |
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Vers l’espace attirant ne peut prendre son vol. |
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Grâce à lui, le soleil de son feu qui t’accable |
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Modère, tamisé, l’incendie implacable. |
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Je t’emprisonne ainsi dans un tiède cachot |
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Où tu n’as à la fois ni trop froid ni trop chaud. |
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Si j’ôtais cet écran qui court de place en place, |
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Tu serais tour à tour ou de braise ou de glace. |
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De l’équateur ardent aux pôles refroidis |
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Je mène en deux courants la douceur des midis. |
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Puis des pôles gelés aux tropiques en flamme |
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Je ramène l’air frais que ce brasier réclame. |
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J’arrache aux flancs des rocs et j’entraîne à la mer |
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Les sels qui rendent sain son élixir amer. |
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Sans eux, malgré les vents, sa liqueur corrompue |
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Ne serait qu’un marais croupissant et qui pue. |
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Si je ne lui portais ce tribut précieux, |
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Le souffle de la peste emplirait tous vos cieux. |
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Mais à quoi bon compter ce que je fais encore |
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Pour toi que je nourris, et protège, et décore ? |
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Tous tes honneurs, c’est moi qui les ai mérités, |
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Terre ; car tu ne vis que de mes charités. |
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Pour que tu sois la terre, ô roc, il faut qu’il pleuve ; |
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Il te faut l’eau, nuage, et pluie, et source, et fleuve. |
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Si je te refusais mes larmes que tu bois, |
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Ton pauvre front tout nu serait chauve de bois ; |
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Sur tes flancs racornis tes mamelles arides |
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Se ratatineraient aux crevasses des rides ; |
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Ta chair s’effiloquant ainsi qu’un oripeau, |
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Ton squelette en granit viendrait trouer ta peau ; |
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Et tu ne serais plus, dans la mort endormie, |
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Que le corps desséché d’une vieille momie. |
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Mais ne crains rien : je l’aime et tu ne mourras pas. |
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Le travail que je fais a pour moi trop d’appas ! |
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M’exhaler de la mer, m’envoler vers la nue, |
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Te baiser, puis rentrer là d’où je suis venue, |
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C’est plaisir toujours vierge et toujours renaissant |
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Pour mon âme sans fin qui monte et redescend. |
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Quand je t’ai pénétrée ainsi par chaque pore, |
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Je m’écoule, ruisseau ; brouillard, je m’évapore ; |
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Puis, pour recommencer, ou brouillard, ou ruisseau, |
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Je retourne avec joie à la mer, mon berceau. |
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Car tout ce que j’ai dit de moi, c’est d’elle seule |
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Qu’il faut le dire. Elle est la mère. Elle est l’aïeule. |
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Elle est la mère où tout revient incessamment, |
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La mère où tout retrouve un rajeunissement. |
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Même ton souffle et ta parole, ô bouche humaine. |
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L’air qui les vaporise à la mer les ramène. |
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Toutes les eaux, coulants ou voltigeants essaims. |
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Au bout de leur voyage ont pour ruche ses seins. |
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Elles y font le miel délicieux et monde |
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Dont fleurit chaque jour le renouveau du monde. |
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Ô ruche merveilleuse ! ô seins que je gonflais ! |
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C’est eux qu’il faut chanter. Terre, homme, chantez-les ! |
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Chantez la mer qui fut votre génératrice ! |
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Chantez son eau qui reste encor votre nourrice ! |
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Chantez sa gloire, vous qui faites des chansons |
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Dont le verbe est parlant mieux que mes vagues sons ! |
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Chantez, vous, les humains, dont les lèvres décloses |
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Savent dire l’essence et la marche des choses ! |
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Chantez pour vous, et pour l’animal impuissant |
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Qui n’a pas le secret d’exprimer ce qu’il sent ! |
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Chantez la mer, chantez son hosanna de reine ! |
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Chantez, et qu’en passant mon tourbillon l’entraîne. |
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Afin que je redise en accents triomphants |
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À son cœur maternel le cœur de ses enfants ! |
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